Felatio interruptus…

La lengua subía y bajaba, se detenía, golpeaba, lamía, chupaba la punta. El ansia se apoderaba de mi ser, deseoso, necesitado de más pasión. Cerraba los ojos mientras trabajaba aquella polla, mientras  me la metía poco a poco en el interior de la boca. Las manos las tenía apoyadas en los muslos del otro, los recorría por completo con los dedos, con fuerza.

Paré, me detuve. Apoyé la mejilla en su pierna y lo miré, allí, a lo lejos. No noté que él tuviera algún tipo de prisas, necesidad, anhelo, interés. Esa es la palabra, interés…  Yo tampoco lo tenía. Me dolía la mandíbula, por cosas del estrés se me queda bloqueada. Nervios… Los mismos fantasmas personales de siempre, que impedían que me concentrara en la mamada. No tenía la mente puesta ahí, ni mucho menos cerca, la tenía a kilómetros de distancia. Cada vez me sabe más insípido el sexo. El porno no harta. No deja de ser una necesidad vital. Lo que cansa es lo inocuo, lo banal, lo inútil, lo insípido que resulta repetir ese papel con tantos rostros diferentes que se olvidan al día siguiente. Terminar aquella mamada me suponía de la misma utilidad que el semen del ahorcado o del drogadicto que se corre por cosas de la abstinencia.

No recuerdo como se llamaba el tipo, quizá ni me lo dijo, o no le pregunté. Poco importa, era uno más. ¿Existe el amor? Mi eterna pregunta. A mis veintiuno digo que no existe. Existe el sexo con un grado más o menos de aprecio. Punto. Mierda. Creo que estoy condenado a no vivirlo jamás, aunque sea una falsa, una patraña. Le importo a poca gente, y si le importo a alguien no es por amor. Se supone que mi condición de bisexual me garantiza mayor probabilidad para encontrar el amor: Una puta mierda para el que lo piense…

La polla del nota se encogía por segundos. Observé cómo se empequeñecía poco a poco, como si de pulsaciones se tratara. Me resultaba triste esa forma de acabar una relación, algo tan insulso. Era como parar por desgana. ¡Qué triste, una polla fláccida!

Gléz-Serna